Corchea.

Extraña primavera

Este tema nació entre canciones, como otros instrumentales que hice. Cuando no me apetece utilizar palabras o no las encuentro, le sigo el hilo a lo intangible y, aparte de pasarlo igual de bien, a veces sale alguna cosa
Tiene unos añitos, formaba parte de un disco instrumental que nunca grabé: ¨Reflexiones de un autómata¨. Este título lo utilicé para mi blog.
La fotografía de la supuesta portada la colgué en Mayo del año pasado en Instagram, su pie de foto es: ¨Colección para una extraña primavera¨ 
Lo grabé en 2018. A final de 2019, mientras me pensaba si hacerle un vídeo, apareció 2020 y llegó lo que llegó. Así que grabé todo lo que pude desde mi balcón, algunas tomas después del confinamiento. Lo hice con móvil, tablet, a veces con la cámara; casi siempre a bote pronto, y eso, se nota en la calidad de algunas imágenes.
Por otro lado, recurrí a ciertas amistades que suelen grabar con sus móviles todo lo que se mueve, aparte de que ellos sí se podían mover.
Algunas secuencias las pude utilizar, otras no.
Agradecido a todos los que quisieron contribuir.
En fin, con este vídeo me reafirmo en la idea de que lo importante es contar algo, contar historias, no importa de qué manera. El límite te lo pones tú mismo.
Colaboraciones: Juan Hernández, Ana Esteban, Noemi Rodríguez.

Al filo de la madrugada

Este silencio me suena.

A saber dónde está el refugio del que sale todas las noches y se pasea como dueño y señor de las calles vacías. Es un silencio antiguo, limpio, sosegado y extraño, para esta ciudad.

Por otro lado, pensar que es el miedo quien le facilitó el camino para sus paseos nocturnos, no es anormal, ya tienen los dos un largo historial de acuerdos y desacuerdos; de batallas perdidas, ganadas, y también consensuadas por ambas partes.

Pero puestos a imaginar, no sería descabellado, que este silencio tan sonoro, fuera la punta de lanza de un ajuste de cuentas. Hace mucho tiempo que le venimos apretando las clavijas a esta tierra que tanto nos da; que vamos desmantelando con saña y total falta de escrúpulos, la magnífica arquitectura de la naturaleza, como si no formáramos parte de ella. No sería de extrañar que, con el arma más diminuta, nos desmantelara ella a nosotros: un toque de atención, con la sutileza propia de lo intangible.

Sé que esto no es muy científico , que se aleja de todo conocimiento empírico, pero como forma parte de mi oficio contar historias, esta situación es bastante golosa; de hecho la ciencia ficción se anticipó y de que manera. Ahora lo que ocurre es que nosotros somos los ¨protagonostias¨ de esta película. Nada más y nada menos.

Mientras tanto, y a pesar de los pesares, bienvenido sea el silencio que mece las horas al filo de la madrugada.

Aunque sea un contrasentido, espero que sea un placer con los días contados…afortunadamente.

J. A. Muriel

Antonio Mata

  

Antonio Mata se diferenciaba del resto de sus

colegas en el sentido poético y en la calidad de

sus textos. Tuve el placer y el privilegio de

compartir con él carretera, escenario y unas

cuantas noches de charla y risa. Se podía

disfrutar de su humor socarrón y su renuncia

intacta a la tristeza; cosa que contrastaba

totalmente con esa honda poesía con la que

alimentaba sus canciones.

La última vez que nos vimos fue en ̈LaTertulia

de Granada, donde hizo una magnífica y

cariñosa presentación –junto a Juan de Loxa-

antes de mi concierto. Quedamos en que

teníamos que hacer una canción juntos, pero

eso no llegó a suceder; no quiso el destino que

nos cruzáramos de nuevo.

Ahora, con esta iniciativa de Fernando Lucini,

los que lo conocimos tenemos la oportunidad

de reivindicar su memoria y su poesía para que

no sean pasto del olvido; para que su obra

llegue a quien no la conocía o que la recuerden

los que la olvidaron.

Una magnífica ocasión para que su voz poética y andaluza, ocupe el lugar que a él le hubiera gustado.

La página en Facebook se llama: ¨Con Antonio Mata¨.
https://www.facebook.com/search/top/?q=con%20antonio%20mata

Se me fue la pinza

                               

                                

                  El beso de madera 

                                                              

La playa de Tarifa, la del paseo, está a unos 200 metros de la casa de unos amigos donde, cada cierto tiempo, me dan cobijo y amistad.

Acababa de llegar de esa playa con mi cámara de fotos bien alimentada de luz, paisaje y atardecer.

En la casa no había nadie. Por la ventana, desde donde se ve Marruecos y parte del mar que lo separa de la península, entraba el rescoldo del último suspiro de un atardecer de Septiembre.

Me senté en una especie de taburete de patas muy cortas, pero de agradable asiento, que está pegado a la pared que le sirve de respaldo. Sobre la amplia mesa del salón, delante de mí, estaba la bandeja de madera tallada donde se mezclaban llaves, algún cargador de móvil y objetos de distinto pelaje y uso diario.

Era un buen momento, había tranquilidad y yo tenía ese plácido y suave cansancio que te procura caminar frente al rompeolas.

Encendí la cámara y cuando me disponía a repasar el muestrario de paisajes que traía, me llamó la atención algo tan anodino y usual como es una pinza de la ropa.

Lo único que estaba fuera de esa bandeja era esa pinza gastada, vieja y descolorida que contrastaba con el brillo y el color intacto de la mesa de teca.

Le hice una foto tal cual estaba, tendida sobre la mesa. Después la puse de pie y le hice algunas fotos más; pero,

al mirarla detenidamente, vi una pequeña escultura cuyas piezas de perfil y enfrentadas una a la otra, parecían besarse. Incluso la prolongación hacia arriba del muelle, rodeaba por una imaginaria cintura a ambas piezas. Bien podía llamarse ¨El beso de madera¨.

A partir de ahí, no la veía como una sola pieza, eran dos condenadas a entenderse.

Sólo comencé a verla como lo que era en realidad, cuando su color blanquecino (canoso) y su muelle oxidado me contaban que esa pinza llevaba mucho tiempo en esa casa.

En muchas ocasiones, cuando se interrumpía ¨el beso de madera¨, era para luchar contra la fuerza del aire tarifeño; ese que lima las esquinas, aulla en las rendijas y rasga las sábanas antiguas.

Puesta ahí ¨de pie¨ delante de mí, parecía decirme que estaba cansada y que esperaría la ventolera más furibunda para aflojar y dejar que se la llevara hacia el estrecho y flotar hasta desaparecer entre los atunes, donde naufragan las pateras.

En esas estaba cuando oí que abrían la puerta de la calle y entraban mis amigos. Nos saludamos y fui al cuarto a guardar la cámara, mientras tanto, me preguntaron  por la fotos de la playa; les comenté que no se dio mal, que ya se las ensañaría.

Cuando volví al salón, ya no estaba la pinza; era probable que la hubieran puesto en la cesta con las demás.

Ya era casi la hora de la cena, y mientras poníamos mantel y cubiertos, pensaba en una frase muy popular, que a veces utilizamos y que está de moda: ¨Se me fue la pinza¨.

Nunca fue tan literal.